Juan Jacobo Bajarlia (Buenos Aires 1914 , 2005)

El déspota

Variante para W. H. Auden

Era el señor de la vida y la muerte

Le bastara mirar para alimentar el terror.

Cuando sonreía y abría la boca derribaba una muralla.

Un día golpearon a su puerta:

alguien sonreía y abría la boca dibujando una mueca.

Una muralla lo devoró entre sus escombros.

Vicente Huidobro (Santiago 1893- Cartagena 1948)

Ella

Ella daba dos pasos hacia delante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo

Ella llevaba una camisa ardiente

Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza

Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla

Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma

Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia
Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas

 

Arte Poética

Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
hacedla florecer en el poema.

Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Del poemario " El espejo del agua" Buenos Aires 1916

Dolores Etchecopar ( Buenos Aires 1956 )

10

antes de morir
mi hermano mayor descorrió
el telón de su ojo de fotógrafo
me pidió que no me moviera
que mirara fijo
con la flor detenida de su vida en mi mano

29

Tengo miedo
te abrazo con estas palabras
que salen de sus guaridas
como animales
de una rara tristeza

de El Comienzo hilos editora 2010

No sé las palabras

Yo no sé decir las palabras

No sé decir el mar la olla el sueño

No sé la palabra narcótica

que los días iguales susurran

No sé las palabras que hablan solas y de prisa

No sé decir la luna

ni su rodilla lastimada sobre el cerro

No sé decir hoy es un día

una calle

un gemido

una época remota del deseo

En este lugar oscuro y sin noticias

llevo mi piedra de lágrimas

unas palabras que nada dicen

y muy lentamente

Edgardo Zotto (Rosario 1947,2014)

Tiempos

Había un tiempo para pastos ralos.

Otro para la intensidad del verdor

y el súbito trabajo de la escarcha.

Uno también para la tierra sola

que poco después alumbrarían

los timidos brotes transparentes.

En este sitio

las cosas

han cambiado.

Alguien borro las diferencias.

Un perfecto césped falso

que incluye la obscenidad

de no pisar

teje y desteje todo el tiempo

la mentira

resplandeciente

Recuerdos del desierto

Creo que estuve ahí

pero no estoy seguro;

y la plenitud

de un movimiento único.

Sé que a veces

sueño con volver.

Tal vez no estuve ahí

y cada grano que ardía,

cada gota negada

fuese parte del rumor

de las palabras errantes

que siempre están naciendo.

 de Buceo de Mansalva (2010)