Es un día suave y el sol está oblicuo
sobre la llanura. Pronto sonarán las campanas, porque es domingo. Entre dos
campos de centeno, dos jóvenes han hallado una senda por la que nunca fueron
antes, y en los tres pueblos de la planicie resplandecen los vidrios de las
ventanas. Algunos hombres se afeitan frente a los espejos en las mesas de las
cocinas, las mujeres cortan pan para el café, canturreando, y los niños están
sentados en el suelo, abrochándose la blusa. Es la mañana feliz de un día
desgraciado, porque este día, en el tercer pueblo, un hombre feliz matará a un
niño. Todavía el niño está sentado en el suelo y abrocha su camisa, y el hombre
que se afeita dice que hoy darán un paseo en bote por el riachuelo, y la mujer
canturrea y coloca el pan, recién cortado, en un plato azul. Ninguna sombra
atraviesa la cocina y, sin embargo, el hombre que matará al niño está al lado
del surtidor rojo de gasolina, en el primer pueblo. Es un hombre feliz que mira
por el visor de una máquina de fotos y ve un pequeño coche azul y, a su lado, a
una muchacha que ríe. Mientras la muchacha ríe y el hombre toma la hermosa
fotografía, el vendedor de gasolina ajusta la tapa del depósito y les asegura
que tendrán un bonito día. La muchacha se sienta en el coche y el hombre que matará
al niño saca su billetera del bolsillo y comenta que viajarán hasta el mar, y
en el mar pedirán prestado un bote y remarán lejos, muy lejos. A través de los
vidrios bajados, la muchacha, en el asiento delantero, oye lo que él dice;
cierra los ojos, ve el mar y al hombre junto a sí en el bote. No es ningún
hombre malo, es alegre y feliz, y antes de entrar en el automóvil se detiene un
instante frente al radiador que centellea al sol, y goza del brillo y del olor
a gasolina y a ciruelo silvestre. No cae ninguna sombra sobre el coche y el
refulgente parachoques no tiene ninguna abolladura y no está rojo de sangre.
Pero, al mismo tiempo que en el primer
pueblo el hombre cierra la puerta izquierda del coche y tira del botón de
arranque, en el tercer pueblo la mujer abre su alacena, en la cocina, y no
encuentra el azúcar. El niño, que se ha abrochado la camisa y que se ha atado
los cordones de los zapatos, está de rodillas en el sofá y contempla el
riachuelo que serpentea entre los alisos, y el negro bote que está medio varado
sobre la hierba. El hombre que perderá a su hijo está recién afeitado y, en ese
momento, pliega el soporte del espejo. En la mesa, las tazas de café, el pan,
la leche y las moscas. Sólo falta el azúcar, y la madre ordena a su hijo que corra
a casa de los Larsson y pida prestados algunos terrones. Y mientras el niño
abre la puerta, el padre le grita que se dé prisa, porque el bote espera en la
ribera. Remarán hasta tan lejos como nunca antes remaron. Cuando el niño corre
a través del jardín, en todo momento piensa en el riachuelo y en los peces que
saltan, y nadie le susurra que sólo le quedan ocho minutos de vida y que el
bote permanecerá allí en donde está, todo el día y muchos otros días. No está
lejos la casa de los Larsson: únicamente cruzar el camino, y mientras el niño
corre atravesándolo, el pequeño coche azul entra en el otro pueblo. Es un
pueblo pequeño con pequeñas casas rojas, con gente que acaba de despertar, que
está en la cocina con las tazas de café levantadas y observan al coche venir
por el otro lado del seto con grandes nubes de polvo detrás de sí. Va muy
rápido, y el hombre ve cómo los álamos y los postes de telégrafo, recién
alquitranados, pasan como sombras grises. Sopla el verano por la ventanilla.
Salen velozmente del pueblo. El coche se mantiene seguro en medio del camino.
Están solos todavía. Es placentero viajar completamente solos por un liso y
ancho camino, y a campo abierto es mucho mejor aún. El hombre es feliz y
fuerte, y en el codo derecho siente el cuerpo de su futura mujer. No es ningún
hombre malo. Tiene prisa por alcanzar el mar. No sería capaz de matar a una
mosca, pero sin embargo, pronto matará a un niño. Mientras avanzan hacía el
tercer pueblo, cierra la muchacha otra vez los ojos y juega que no los abrirá
hasta que puedan ver el mar, y al compás de los suaves botes del coche, sueña
en lo terso que estará.
¿Por qué la vida está construida con tanta
crueldad, que un minuto antes de que un hombre feliz mate a un niño, todavía es
feliz y un minuto antes de que una mujer grite de horror, puede cerrar los ojos
y soñar con el ancho mar, y durante el último minuto de la vida de un niño
pueden sus padres estar sentados en una cocina y esperar el azúcar y hablar
sobre los dientes blancos de su hijo y sobre un paseo en bote, y el niño mismo
puede cerrar una verja y empezar a atravesar un camino con algunos terrones en
la mano derecha envueltos en papel blanco; y durante este último minuto no ver
otra cosa que un largo y brillante riachuelo con grandes peces y un ancho bote
con callados remos?
Después, todo es demasiado tarde. Después,
hay un coche azul cruzado en el camino, y una mujer que grita, retira la mano
de la boca y la mano sangra. Después, un hombre abre la puerta de un coche y
trata de mantenerse en pie, aunque tiene un abismo de terror dentro de sí.
Después hay algunos terrones de azúcar blanca desparramados absurdamente entre
la sangre y la arenilla, y un niño yace inmóvil boca abajo, con la cara
duramente apretada contra el camino. Después, llegan dos lívidas personas que
todavía no han podido beberse el café, que salen corriendo desde la verja y ven
en el camino un espectáculo que jamás olvidarán.
Porque no es verdad que el tiempo cure
todas las heridas. El tiempo no cura la herida de un niño muerto y cura muy mal
el dolor de una madre que olvidó comprar azúcar y mandó a su hijo a través del
camino para pedirla prestada; e, igualmente, cura muy mal la congoja del hombre
feliz, que lo mató..
Porque el que ha matado a un niño, no va
al mar. El que ha matado a un niño vuelve lentamente a casa en medio del
silencio, y junto a sí lleva una mujer muda con la mano vendada; y en todos los
pueblos por los que pasan ven que no hay ni una sola persona alegre. Todas las
sombras son más oscuras, y cuando se separan todavía es en silencio; y el
hombre que ha matado a un niño sabe que este silencio es su enemigo, y que va a
necesitar años de su vida para vencerlo, gritando que no fue culpa suya. Pero
sabe que esto es mentira, y en los sueños de muchas noches deseará en cambio
tener un solo minuto de su vida pasada para “hacer este solo minuto diferente”.
Pero tan cruel es la vida para el que ha
matado a un niño, que después todo es demasiado tarde.
“Att döda ett barn” (1948)
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