miércoles, 15 de julio de 2015

Dolores Etchecopar ( Buenos Aires 1956 )



10


antes de morir
mi hermano mayor descorrió
el telón de su ojo de fotógrafo
me pidió que no me moviera
que mirara fijo
con la flor detenida de su vida en mi mano


29

Tengo miedo
te abrazo con estas palabras
que salen de sus guaridas
como animales
de una rara tristeza

de El Comienzo hilos editora 2010


No sé las palabras
Yo no sé decir las palabras
No sé decir el mar la olla el sueño
No sé la palabra narcótica
que los días iguales susurran
No sé las palabras que hablan solas y de prisa
No sé decir la luna
ni su rodilla lastimada sobre el cerro
No sé decir hoy es un día
una calle
un gemido
una época remota del deseo
En este lugar oscuro y sin noticias
llevo mi piedra de lágrimas
unas palabras que nada dicen
y muy lentamente


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